De l'autre rive...

Dix-sept heures sonnaient au clocher. Il voulait se rendre au cimetière du village pour revoir la tombe où reposaient ses parents, son frère et sa tante. La sépulture des grands-parents devaient également s’y trouver, car il lui vint à l’esprit que lors du renouvellement de la concession l’employé de la mairie l‘en avait assuré, encore qu’il eût un vague souvenir d'un transfèrement dans les années cinquante ou soixante. Mais comme la mémoire lui était faillible sur ce point, il n’en jurerait pas.
Il ne put pleurer quand ils sont décédés, malgré le chagrin, latritesse et l'abattement, ce pourquoi il n’en fit pas deuil, intimement convaincu qu’il était que les disparus ne le sont pas vraiment.
Une foule d’évènements familiaux le saisit, tous entremêlés les uns les autres, parfois sans queue ni tête et dans un désordre indescriptible et sans raison apparente, lui rappelant son enfance heureuse qu’il avait vécue en compagnie de Claude, Francine, Raymonde et tous ceux qui reposaient maintenant ici, des moments douloureux comme le décès de son père à dix-sept ans, la peine de voir sa mère rester seule avec ses souvenirs et trimer pour sa subsistance, la joie d‘avoir embrassé un métier d‘avenir, l’exaltation du premier baiser avec une inconnue à d‘un bal populaire dans le village, la souffrance d‘une première séparation d’avec son frère qui s’était marié bien jeune, tout pêle-mêle s’entrechoquait dans sa tête en un éclair de temps qui lui paraissait une éternité, tant ça bouillonnait dans son crane, pour n’en perdre rien et tout graver en lui.
Et l’éternelle ritournelle s’était soudain mise en branle, invariablement tel un vieux disque vinyle grattouillant des paroles usées mais encore audibles et emplissait son être, un murmure venant des profondeurs de son âme, une introspection dense et subite, comme il n‘en avait plus eue depuis ses années, se souvenant que, quoiqu‘il fasse, il devait s’abandonner à la petite musique des âmes errantes que sont devenus les siens. Oui, ils sont revenus, se disait-il, ils sont là, ils m’accompagnent…ce sont les miens, mes égarés du temps, mes esprits frappeurs, mes anges gardiens, tels des porteurs de souvenirs qui mènent mon bateau ivre d’une rive à l’autre sur la surface d’une eau tantôt calme, tantôt tumultueuse de ma vie…ils me font avancer toujours plus loin jusqu’aux confins de moi…ils me permettent de m’échapper des ténèbres, de tendre mon visage vers la lumière, de tracer ma route pour dire les expatriations et les voyages de l’âme et magnifier la nostalgie de mes rêves…ils m’invitent à regarder mon propre visage dans le miroir du quotidien et supporter les blessures qu’inflige le temps…ils veulent que les sourires et les bonheurs dirigent mes évènements vers le haut…ils sont bribes de vécu, réalité ou phantasmes, utopies et espoirs…
M. Hoslaf

Re-Lectures "coups de coeur" 2010 :
- Paysages du ciel - René Schickele (Arfuyen)
- Le livre noir - Orhan Pamuk (Gallimard)
- Stendhal ou Monsieur moi-même - Michel Crouzet (Biographies Historiques, Flammarion)
- Survivre aux crises - Jacques Attali (Fayard)
- Une odyssée américaine - Jim Harrison (Flammarion)
- Women - Charles Bukowski (Bibliothèque Grasset)
- Le rouge et le noir - Stendhal (Le Livre de Poche)
- En route vers l'île de Gabriola - Malcolm Lowry (Denoël)
- Exit le fantôme - Philip Roth (roman Gallimard)
- L'étranger - Albert Camus (Le Livre de Poche)
- Voyage au bout de la nuit - Céline (Bibl.de la Pléiade NFR Gallimard)
- Mort à crédit - Céline (Bibl.de la Pléiade NFR Gallimard)
- Au soleil - Julian Kawalec (Editions de l'aube)
- Trilogie New-Yorkaise - Paul Auster (Actes Sud / BABEL)
- Le joueur d'échecs - Setan Zweig (Le Livre de Poche)
- L'Ombre du vent - Carlos Ruiz Zafon (Le Livre de Poche)
- Manifestes du surréalisme - André Breton (Idées nrf)